PICADOR

El picador preside el salón con su rojo intenso. Su cabeza geométrica y ese pecho por sombrero. Las hombreras recuerdan a los grupos sinfónicos de los 80. Hay una esvástica en un hombro y una D mayúscula o un arco en el otro. La mano que sujeta la pica parece salir de la bragueta como un miembro que cobrase vida. Todo el poder del picador que descansa tras la faena. 

NIEVES

Año de nieves, año de bienes.
Hay que apoderarse de cualquier ilusión y guardarla en el corazón.
Las buenas noticias...Euangelio.
Avizorando buenas noticias.
Noticias de pueblos nevados con las nieves inmensas de antaño.
Con las nieves de la infancia de nuestros padres.
Cultivando un estado de ánimo que cambie mi realidad, que la ilumine con otra luz.
Luz de nieve blanca y sol de invierno.

ANTES DEL VIAJE

Ahora, a punto de emprender un viaje que puede transformarme (o no) me paro a pensar dónde estoy. Estoy en un camino de descomplicarme. Sencillez. Humildad. ¡Realismo! "NO SÉ", era el lema, el mantra de Szimborska. No sé. Como dijo la poeta o poetisa polaca: que me perdonen la grandes preguntas por las pequeñas respuestas. Reconozcámoslo: las respuestas son siempre justificaciones. No hay respuestas y mejor así, porque las respuestas se transforman en dogmas y este en fantismo. Hay -a veces- la experiencia del amor y entonces uno cree haber encontrado la respuesta. Estoy en el "no sé". Estoy en el deseo de aprender, de las personas, de la vida. Creo en un tutor amoroso, que nos quiere tiernamente conducir por el camino del aprendizaje. Creo en un camino que se abre y que acoge con señales de plenitud, de vitalidad, un camino mío, de cada cual, rigurosamente individual, sembrado de pistas, señales, cómplices, ayudantes...deslumbramientos, fogonazos, a veces vislumbres, penumbras, temblores, confirmaciones y desmentidos, apariciones y ausencias...camino de uno, inexplicable a otros (no lo entenderían, solo para uno tienen sentido las cosas, hay que mantener la clave en secreto para que funcione la magia). Camino lleno de sencillez, de claridad. No sé lo que se me va a mostrar. No hay que temer que algo se escape, ni es necesario apuntarlo todo. Lo importante quedará. Y a este punto de hoy me ha llevado el camino de estos años. El maestro aparecerá cuando el alumno pueda entender la lección.

CARCELERO

Mi encierro duró cinco años. Podía salir y entrar, pero no salía. Podía acercarme y hablar, pero me quedaba separado. Fingiendo que a nadie necesitaba. Podía decirle algo a una chica bonita, pero solo en mi interior se desarrollaba la historia. No había nada en esa aridez. Que me pasó esos años. Qué temor o vergüenza se apoderó de mí.me da miedo volver a aquella cárcel que me impuse. A odiarme tanto como para quitarme la vida. Pero ahí sigue el enemigo. Ya he empezado. Me quedo en casa con mis cosas. No me apetece salir. Y no sé si después de tantos años puedo ya habitar sin temor mi soledad. Si esa soledad de ahora es distinta o vuelve el carcelero. Si soy yo quien la quiero o es mi sombra.

DESGANA

La página en blanco. La vida en blanco. Ponerse a escribir sin plan, sin saber qué contar, sin ganas de contar nada, sin memoria, solo escribir, mientras suena James Brown. Quisiera estar en cualquier parte. Pero sigo aquí. No tengo nada que contar. Me arrastra el gesto de escribir. Pero no encuentro nada que me interese. Cero. Quizás ahora, de aquí en adelante, dejará de haber tantas palabras en mi vida. A lo mejor tenía que decir tantas cosas que no eran en realidad nada. Un adorno, un floripondio de palabras. Y estoy en cero. Solo quiero estar sentado, los pies en alto, sin hacer nada. Estamos en guerra, decía alguien, nosotros que no habíamos vivido una guerra. Pero hay una guerra ahí fuera. Una guerra económica. Nunca me importó la escasez. No necesité nada. Pude vivir sin nada. Pero ahora me ha venido una desgana de vivir. Estoy rodeado de libros, pero no quiero leer. Y de películas, pero no me apetece ver ninguna. Solo escribir cosas sin sentido, sin valor. Escribir que han pasado los años de la pasión. Ya no tengo más historias que contarme, mis últimos cuadernos no tienen sentido del humor. Relleno páginas y páginas que no leeré. Ya no flipo con mis propios escritos, con mis clases. Todo esto pasó, de alguna forma. Pero si era puro narcisismo, es mejor. Es que el ego va muriendo al fin. La hiperactividad deja paso al hastío, pajarraco de mis horas. Me libero de todo a lo que me he ido atando y empiezo en este cero absoluto, sin obligaciones. Renuncio a la intensidad. Me permito la página en blanco, no me asusta. Tampoco la vida en blanco, ya la iremos llenando. Pero de verdad, no de ideas. Basta de ideas, basta de retórica. La vida no son palabras. Son gestos, como yo ahora aquí, tumbado, los pies en alto y vacío.

OFENSA

Allí estaba. No había olvidado la ofensa. No quería borrarla jamás. Pero lo que recordaba nunca había sucedido. Y solo recordaba un recuerdo ajeno.

ORDEN Y DESORDEN

Hay una belleza en el desorden. Hay una naturalidad en el desorden. En la irregularidad. Cada unidad es distinta, reconocible. Cada una ocupa un espacio propio.

Hay una belleza en el orden. En la regularidad. Todas las piezas similares. Todas obedeciendo a un diseño, a un sentido. El orden creado por el hombre, impuesto a las cosas por el hombre. El orden, adecuado a un fin, al servicio de una idea.